Le plafond, après des jours, des mois, des années de contemplation, avait perdu tout intérêt. Il était bien trop régulièrement peint pour qu’Ole puisse seulement essayer de mémoriser toutes ses irrégularités –ce qui, déjà, était une occupation complètement débile à ses yeux- ; il avait pourtant couvert le moindre mètre carré de plafond de l’appartement dans l’espoir d’y trouver un intérêt ou un endroit où étaler ses réfections du jour, allant même jusqu’à se coucher sur la petite table de la cuisine pour l’observer d’un peu plus haut. Mais il n’y avait que du blanc que quelques malheureuses toiles de poussière n’arrivaient à rendre intéressant. S’il s’était senti l’âme d’un peintre –et avait évolué au-delà des gribouillis au crayon gras-, il aurait abandonné tout ce blanc pour une reproduction de la voûte de son parapluie, dans une tentative naïve d’amener une part des Royaumes dans ce monde morne ; mais encore aurait-il fallu qu’il l’aille sous la main pour pouvoir copier les dessins.

Cela faisait depuis bien des années qu’Ole avait troqué ces heures de contemplation infructueuse avec celles, au moins plus diverses, du ciel nocturne et des rues New Yorkaise. Il ne s’éloignait jamais beaucoup de Fabletown, de peur de se perdre ou de tomber sur de mauvaises connaissances. Toutefois, la chute du Crooked man lui avait donné l’audace de passer par les allées et de contourner les établissements par les cours arrières, comme si le semblant de paix retrouvé le rendait intouchable ou que ses ennemis en sucre s’étaient tous dissous dans le raz de marée du Shérif.

Le marchand de sable se laissait aller au gré de ses pas, leur faisant confiance pour le ramener chez lui aux aurores, comme chaque nuits. Faire des itinéraires signifiait risquer la routine, ce qui risquerait de le ramener à nouveau à l’ennui abrutissant du plafond blanc. Non, les chemins se devaient aléatoire et aussi frais que la pellicule de neige qui crissait sous ses pantoufles pour lui occuper l’esprit. Tiens, déjà, son esprit se mit à vagabonder au simple fait de casser la fine croûte de glace formée sur la poudreuse, ce qui lui rappelait le délire des Mundy à l’idée de briser la croûte de leur crème brûlée avec le dos de la cuillère et, par la même occasion, le fait que leur retirer ce plaisir engendrait larme et crise de nerf interminables. Il l’avait appris à ses dépends et surtout à ceux du petit Kévin, il n’y pas si longtemps de cela.

Le vent dégueulasse et la gadoue qui détrempait ses chaussettes le glaçait jusqu’à l’os et ne cessait d’interrompre le cour de sa pensée. Le temps de se cacher dans la couverture qu’il avait emporté pour se protéger du vent, et déjà il ne se souvenait plus à quoi son esprit vagabondait la seconde d’avant. Les nuits interminables de l’hiver ne se contentaient pas d’être longues et chiantes au possible, elles devaient aussi se mettre sans cesse en travers de ses pérégrinations nocturnes. Ça lui mettait les nerfs à fleur de peau, et ce malgré le froid cru ; à cet instant, New York lui paraissait encore plus disgracieuse qu’à l’habitué et chaque coup d’œil renforçait son mal du pays.

Par exemple, cette nuit-là, le ciel était d’un brun boueux. Pour cause : la pollution lumineuse, un phénomène que l’adolescent peinait encore à saisir, lui qui, au fond de sa tête, se disait que les étoiles avaient surtout besoin d’être polies, bien qu’on lui ait dit que cela était impossible des lustres auparavant. Avant l’attaque des royaumes, quand ses plus grands soucis et sa mauvaise humeur n’étaient dus qu’à un vieux portrait stupide qui osait le remettre en cause. Quand ses plus grands problèmes pouvaient se résoudre en passant les jambes par-dessus l’encadrement de la fenêtre pour aller bouder sur les toits. Les conséquences de ses réactions immatures revenaient à quoi ? Une poignée d’enfants privés d’une histoire et d’un beau rêve pour une moitié de nuit ? Rien de bien grave, surtout en comparaison aux évènements qui avaient chamboulé la vie des fables. Et c’était sans mentionner les échos qui remontaient encore jusqu’à Fabletown ;

il y en avait eu un qui, plus que les autres, lui avait torturé la conscience des journées durant.


Un frisson secoua ses épaules et le stoppa dans son avancée. Il cessa de contempler le ciel –toujours aussi moche- et cacha de nouveau son visage dans son écharpe, observant les alentours. Les rues de New York se ressemblaient, mais celle-ci n’avait rien de comparable aux alentours de Fabletown. Quelque chose dans le fond de l’air glacial, ou peut-être dans le creux de son estomac, avait changé. A moins que cela ne soit qu’une impression, un pressentiment en remarquant la bâtisse devant laquelle ses pas l’avaient mené. Il n’avait cessé de tourner à chaque coin de rue, à droite, à gauche mais était-ce réellement le hasard qui l’avait emmené ici ?

L’atmosphère sembla s’électriser lorsqu’Ole posa sa paume contre la porte. Il resta figé dans l’hésitation –du moins jusqu’à ce que l’hiver ne le motive à entrer d’un coup de vent plus vicieux qu’un coup de pied. Ça ne devait être tout au pire qu’une planque à clochard, essayait-il de rationaliser, et si ça n’était pas le cas, personne ne l’entendrait entrer et il s’en irait à pas de velours, comme s’il n’avait jamais passé le seuil de cet étrange sanctuaire.

Le froid resta piégé derrière la porte. Ce fut en soufflant contre ses mains transies de froid qu’il esquissa les premiers pas dans la maison déserte. Etrange que les Mundy n’aient pas déjà passé le rouleau compresseur sur cet endroit pour en faire un building, ou parking ; toutes ces choses en –ing qui ne cessaient de fleurir depuis les dernières décennies. La maison semblait s’entre contre-foutre et était restée figée dans le passé. L’envie d’essayer d’appeler pour vérifier qu’il soit seul lui brûlait les lèvres, mais il enfoui à nouveau son menton dans son écharpe et préféra continuer d’explorer en silence.

A pas plus de trois pas à l’intérieur de la maison, le vacarme déchira le silence ; le temps qui semblait figé à l’instant d’avant se déroula subitement avec ce qui chuta dans l’escalier. Ole avait fait un bon en arrière, serrant une poignée de sable dans son poing. Heureusement, la seule chose dans l’entrée qui lui voulait du mal était la boule de poil qui se débattait entre les doigts de l’inconnu qui venait de terminer son vole planer. Voir la bestiole relâchée si vite ne le rassura pas, et il continuait de la surveiller au lieu de porter attention à son apparent propriétaire.

Du moins jusqu’à ce que Slumberland soit mentionné.

L’adolescent se tourna vivement vers le noiraud et fit même un pas vers lui dans la volée. Il épousseta les grains de sable collés à sa paume qui scintillèrent faiblement en voletant dans l’air. « Un peu que j’viens pas d’ici. » Bien rare étaient les occasions de voir Ole sourire –il n’en était jamais de ces sourires doux ou chaleureux, plus sinistre ou espiègle-, et pourtant la simple perspective de se trouver en présence d’une autre Fable issue du pays onirique suffisait à lui en arracher un, bien qu’il fût bref. « Ce qui se dit sur Slumberland est vrai ? » Il avait déjà mis de côté les questions du garçon pour trouver ses propres réponses ; après tout, ça faisait depuis tellement de nuit qu’il se torturait l’esprit avec les quelques échos parvenus jusqu’à Fabletown ! Les questions du mioche ne lui occupaient l’esprit que depuis quelques secondes, il pouvait attendre encore une petite éternité.

« Et du coup, cet endroit, il est magique lui-aussi ? » Déjà il se désintéressait de la question précédente et faisait courir ses mains contre les murs, à la recherche d’une quelconque source magique ou d’un charme dissimulant un passage : il aurait même poussé l’habitant de la bâtisse pour aller explorer plus loin s’il avait encore été enfant. Mais cette époque était révolue et, après réévaluation plus mature de la situation, Ole jeta une pincée de sable dans l’air pour illustrer la réponse qu’il daigna enfin de donner. « L’marchand de sable. Et c’est pas une blague alors t’avises pas de te foutre de moi. » Les grains crissèrent sous ses pantoufles lorsqu’il s’avança pour observer ce qui se trouvait au-delà de l’entrée. L’air cru, peu content d’avoir été enfermé dehors, se faufilait sous la porte et faisait courir des frissons de ses chevilles glacées jusqu’à la racine de ses cheveux. Intrus ou non, Ole n’avait pas temps envie de rester planter là.
Nouveau frictionnement de main –plus nerveux qu’autre chose- et déjà le rouquin contournait l’escalier et s’enfonçait dans le couloir tant contemplé, ne laissant qu’un bête « ‘fais soif ici. » avant de s’enfoncer plus loin dans l’obscurité. « J’ai capté que la bestiole, c’était Icarus, mais je crois pas que vous partagez le même nom, à moins que ce soit une coutume de Slumberland. » cria-t’il de là où il se trouvait, sans pour autant s’arrêter. L’identité de son hôte-malgré-lui ne lui revenait pas en mémoire ; il ne connaissait en vérité aucun habitant de Slumberland. Pas personnellement, du moins, puisque c’était son aîné qui faisait toute la causette là-bas. Mais on lui avait raconté des histoires, et il avait retenu quelques visages. « C’est déjà chiant de partager son nom avec son frère, alors avec une boule de poil… » A ce stade là, ses paroles n’étaient plus que des échos rotés par la pénombre.

Apparemment, le dénommé Nemo ne partageait pas son prénom avec la vermine qui squattait les locaux : ce qui était dommage, car ça aurait été drôle. Complètement con, mais drôle.

Ledit petit Nemo ne cessait d’assurer que la maison était parfaitement normale, et pour tout dire, Ole espérait surtout qu’il ait une bouteille hors d’âge intéressante, extraordinaire ou fantastique quelque part dans ses placards. Les plus brèves inspections ne donnaient rien de très concluant, pour l’instant. Il aurait peut-être plus de chance d’en trouver dans une cuisine, un buffet, ou quoi que ce soit du genre.
Sa paume se permit enfin de toucher une des nombreuses poignées lorsque celle-ci trembla dans sa main, lui faisant faire un nouveau bond. Plus que le vacarme du choc, ce fut le juron qui lui échappa qui fit le plus de bruit –un de la sorte qui ne devait pas être gueulée devant les enfants, mais la chose surnaturelle qui venait de se produire ne lui laissa pas le loisir de ressentir une once de remord. ‘Oh non.’, d’était la seule réaction du gamin à ça ? « C’est censé être ordinaire, ça ? » Qu’est qu’il lui répondrait ? Que c’était le bois qui travaillait ou une canalisation qui avait explosé sous la glace ? La peur redescendit d’un cran, le gardant suffisamment alerte pour frissonner à chaque grincement suspect, mais pas assez pour empêcher les pires idées de germer dans son cerveau fatigué. Il suffisait de peu : d’un élan de courage, curiosité ou stupidité ; d’une tentative inespérée de ne pas sombrer dans l’ennui et d’acquérir de la matière à cogiter ces prochains soirs,  d’une soif inétanchable en restant planté là ou de l’impatiente d’attendre une explication.

Il suffisait de peu pour que, sans même crier garde ni faire fi d’une quelconque réaction de l’enfant, le marchand de sable fasse un grand pas en avant et saisisse fermement la poignée, prêt à ouvrir la porte. Quoi qui ait pu frapper à cette porte, s’ils se dépêchaient, ils auraient peut-être la chance de voir de quoi il s’agissait, non ? Et si Nemo avait quelque chose à cacher, ça devait être là, non ? Il serait bien obligé d’arrêter de contourner maladroitement ses questions. « Il se passe quoi si j’ouvre la porte ? » Sa voix était redevenue bien pragmatique, presque nonchalante en comparaison à sa précédente question. Nul doute qu’à la première réponse foireuse, il vérifierait par lui-même sans hésitation.

HRP:

Les vrombissements secouant la poignée remontèrent le long de son bras jusqu’à strier son échine, lui arrachant d’horribles frissons. Il avait beau se la jouer assuré, la précipitation de Nemo le trahit en le faisant encore sursauter –ce qui aurait pu, dans le pire scénario possible, lui faire ouvrir la porte dans la volée. Dite porte que le garçon barricada sans trop de succès avec son corps, gardant le passage de la chose qui s’énervait de l’autre côté comme du marchand de sable. ‘Celui-là’ ? C’était donc vraiment un phénomène habituel ?

Ole fut interrompu avant même de pouvoir poser la question. Il ne réalisa même pas ce qui se passa, se retrouvant subitement sur les fesses, le souffle coupé par le coup ; la seconde où il reprit ses esprits, il manqua de frapper la boule de poile qui était venue se réfugier dans ses cheveux, mais la douleur enserrant son plexus retarda suffisamment sa réaction pour l’en empêcher.
Un craquement sinistre retentit dans le couloir sombre, étouffant une fois de plus toutes questions. Des fêlures de la porte, le marchand de sable aperçu ce qui se pressait contre le bois et qui commençait à filtrer au travers ; de lui ou l’écureuil, impossible de savoir lequel tremblait le plus fort. Lorsqu’il se tourna vers Nemo dans l’espoir d’y trouver une solution à ce cauchemar, celui-ci s’était tout bonnement volatilisé.

La seule chose qu’il trouva à faire fut de fermer les yeux et de cacher ses paupières derrière ses paumes, la solution la plus enfantine et inefficace face au danger. Le reste de la scène ne fut plus qu’obscurité totale et sons indistincts ; des chocs sourds entremêlé de grincement, un crissement de semelle, les tremblements du plancher sous son corps, puis, et surtout, un cri. Si horrible, si épouvantable qu’il semblait être l’incarnation de cette affreuse et cruelle histoire que son frère racontait aux mauvais enfants. Celle que l’on entendait seulement aux portes du sommeil éternel quand l’on se savait damné.

Et Ole, oh, Ole, après tant d’année sans figure d’autorité pour le corriger, se savait sur la liste noire et sentit la terreur comprimer sa poitrine.


Le silence hivernal se faufila sous l’entrée, glissa le long du couloir puis se coula dans les interstices laissés par la chose, reprenant son droit sur le lieu. La voix claire de Nemo le perturba à peine et ne fut pas accueillie par une réponse bougonne ou apeurée. Non, le sceptre du roi des rêves avait volé la vedette à l’enfant, et l’adolescent ne remarqua même pas qu’Icarus avait cessé de malmener ses cheveux. « Où … ? » Il peina à se remettre sur ses jambes, mais y parvint à la deuxième reprise. Il y avait du sable partout sur le plancher, et presque plus rien dans ses poches. Un fardeau en moins qu’il manqua de remarquer immédiatement. « Dit-moi pas que t’as trouvé ça au Lucky Pawn-- » Pas possible, qui l’aurait vendu ? Qui serait assez profondément con pour l’avoir vendu ? A côté, ses parapluies n’avaient aucune valeur magique, et pourtant il se considérait déjà idiot de les avoir vendu ! Il fallait être fou pour seulement songer à vendre un tel objet…

Et la clef, il s’agissait de LA clef ?

Avant même de laisser le gamin réagir, le rouquin la saisit d’un bon étonnamment vif, avant de s’éloigner avec tout autant de vivacité. « Okay mon gars, finit de jouer au plus con avec moi. » Les doigts de sa main vide tâtaient à l’aveugle derrière lui, ses yeux étant trop occupés à surveiller le moindre geste suspect de Nemo. Le métal glacial de la poignée fit frissonner sa paume bouillante : elle tourna étrangement facilement dans sa main. Ole se glissa à l’intérieur, mettant plus de distance entre eux. « C’est quoi ton lien avec Slumberland exactement ? » Ses pupilles glissèrent une seconde sur la boule de poile. Il se cacha derrière la porte, continuant de foudroyer le petit inconnu depuis l’entrebâillement. « T’es le Boogeyman ? Tu te caches derrière un glamour, c’est ça ? » Hors de question de laisser les symboles de Slumberland aux mains d’une Fable aussi abjecte ! Il irait chercher le sceptre lui-même s’il le fallait ! « Le loup en entendra parler ! »

HRP:

Le prince de Slumberland ? Ole chercha aussi loin possible dans ses souvenirs mais ne trouva aucun prince. Slumberland avait un roi, ça, il en était sûr et certain : c’était chez lui que son frère faisait ses rapports –trop souvent iiiiiinterminable, surtout pour un enfant turbulent-. Sinon, le très vague souvenir d’une princesse flottait quelque part entre les bribes de son passé sans réussir à s’attacher à une date quelconque –avant ou après la chute des Royaumes ?-, mais un prince ? Little Nemo ?

Pour le moment, le marchand de sable jugea plus sage de rester caché et d’écouter ce que le prétendu prince avait à dire pour sa défense, mais quelque part en lui naquit une réalisation. Une réalisation qui, plus elle roulait à l’arrière de sa tête, plus elle amassait et grandissait, allant jusqu’à piocher dans la matière dans les justifications du gamin pour grossir. Si Slumberland avait couronné un prince après les attaques de l’Adversaire et que le garçon n’était arrivé qu’il y a ‘quelque mois’, ça signifiait que « T’es en train de me dire que tout ce temps, Slumberland était sauf ? » C’était presque s’il lui coupa la parole, sortant en trombe de sa cachette, les traits crispés par la colère. Il ne parlait ni de mois, ni d’année, mais de décennies ! Voilà en quoi se comptaient des années de deuil stupide, qui aurait pu être évité si des certitudes stupides n’avaient pas été prises hâtivement ;

Lorsque les Royaumes s’étaient mis à tomber un à un, n’avait-il pas été logique d’assumer qu’il ne servait à rien de se tourner vers Slumberland pour trouver refuge ? Dans la tête d’un cadet qui suivait l’instinct de son aîné, ça l’était. Mais maintenant qu’il savait que le combat, fuir, laisser son frère sur le champs de bataille et passer par ce foutu passage n’avait pas été la seule option-- « Fais chier ! » La clef ricocha violemment sur le plancher. « Je le savais ! » Un bien gros mensonge : tout cadet qui se respectait n’aurait jamais remis en question la sainte parole d’un aîné. Mais il ne lui restait rien de plus pour se consoler.

A l’exception peut-être d’une poignée de hoquet qui couvrirent timidement les injures de la boule de poil –qui, dans l’état des choses, eut beaucoup de chance que les sanglots de son compagnon ait captivé toute l’attention du rouquin-. Il resta coi un instant, presque désemparé par la vitesse avec laquelle son coup de sang s’était évaporé, tout ça à cause de quelques grosses larmes qui ne lui appartenaient même pas. Ses vieilles rancœurs lui glissèrent hors de la tête, immédiatement remplacé par le problème en face de lui, nommé Nemo, pleurnichant à cause de lui.  
« … H-Hey. » Il se baissa doucement pour ramasser la clef malmenée et la tendit tout aussi précautionneusement vers le garçon -trop s’approcher lui vaudrait probablement de se prendre une volée d’Icarus-. Si peu ne suffirait pas à sécher ses larmes. Que faire ? Habituellement, ce n’était pas lui le responsable des chagrins. Pas directement en tout cas.

« T’es pas le seul à être perdu, il y a toute une communauté de Fables à quelques rues d’ici. » Enfin, sans mentionner le fait que jamais il ne s’était sentit aussi seul que depuis son arrivée à Fabletown, que la plupart des Fables ne se souciaient que de leurs propres problèmes et qu’il n’avait aucune idée de la distance qui les séparaient du quartier. « Mlle White pourras t’aider à t’intégrer- elle est, heu, cool, tu verras. » Mensonge, elle ferait probablement passer le léchage de cul des donateurs avant, comme d’habitude. Et ‘cool’ ? Tu parles d’un euphémisme. Glacial, ouais.  « Je peux même t’y accompagner demain matin ! » Ouais, Nemo aurait sans aucun doute envie de le revoir. Merci la proposition mais sans façon. « … Ou t’envoyer quelqu’un d’autre, j’imagine. »

Profond soupir. Ha, non, décidemment l’adolescent n’était pas taillé pour ça –ni pour grand chose d’autre, apparemment. Il s’appuya contre le mur, bras croisé sur sa poitrine et l’air pas bien fier. « Pardon pour tout à l’heure. » Ses yeux ne purent non plus louper le sable encore éparpillé en balayant le sol du regard. Même en passant trois fois le balais, Nemo risquait d’en retrouver dans ses chaussures pour les prochaines semaines à venir, et là ça parlait par expérience. « … Et pour ça aussi. »

Ils avaient de la peine à se suivre l’un l’autre, entre le manque de détail et toute la brume qui entouraient les évènements récents, d’un côté comme d’un autre. Ole avait carrément l’impression de lui parler en une autre langue. « Pas que, il y a d’autres royaumes, d’autres histoires… » Qu’avait fait Nemo tout ce temps ? Comment une Fable pouvait-elle être aussi ignorante sur ce qui était arrivé à ses semblables – en savoir si peu sur ses semblables ?

Comme il avait amèrement constaté et comme le confirma le garçonnet, Slumberland avait été sourd à la dévastation des Royaumes et à l’Exil –pire, le royaume était resté calfeutré dans son coin, bien au chaud et à l’abri des massacres, bien que cela ne le sauva pas d’un désastres : les rumeurs quant à sa chute devenaient vérités au fur et à mesure que leur échange s’étendait, mais le nom de l’Adversaire demeurait aux abonnés absents. Le Roi n’en avait-il réellement pas eu vent, ou avait-il fait profil bas et ignoré ses pairs ?

Serrant les poings,  Ole se promit qu’il mettrait la main sur Morpheus pour obtenir des réponses ; et de bien sombres pensées émergèrent dans l’optique où ses soupçons s’avéraient fondés, dangereusement alarmantes.

Mais le temps n’était ni aux complots ni à la vengeance. Le noiraud semblait avoir repris son calme, mais le marchand de sable avançait à présent sur une fine couche de glace et se doutait que le prochain faux-pas serait le dernier. Il l’observa remonter à l’étage en silence : si bien qu’il pouvait presque suivre ses pas au-dessus de lui. En moins de deux, l’enfant revint et lui montra une vieille photographie des fameux parents. « 'me dit rien. » Ole n’avait pas envie de le lui dire, mais d’après les dates énoncées un peu plus tôt et vu leurs fringues –les vieux étaient tous un peu ringard, mais là on atteignait des records-, il y avait des chances pour que ces deux-là ne soient plus de ce monde. Même en temps que Fables, la ville aurait très bien pu faire une bouchée d’eux : il suffisait de suivre les derniers évènements pour l’imaginer. « Désolé. » Ça venait du cœur celui-là, mais ponctuait plus le fil de ses pensées que ses mots.

Le rouquin fut surpris que le gamin veuille encore se rendre ou que ce soit avec lui, et pour être franc, une partie de lui aurait été soulagé d’envoyer quelqu’un d’autre, histoire de ne plus patauger dans la peur de faire remonter un autre souvenir larmoyant. Mais il s’y était engagé et le ferait. Heh, comme quoi le job de baby sitter le suivait jusqu’en dehors des heures. « On d'mandera à l’administration pour tes parents, d’accord ? » Un bien piètre sourire essaya de se frayer un chemin sur son visage, mais le tout n’était pas vraiment convaincant. Merde, c’était beaucoup plus simple de s’occuper de gamin quand ils ne courraient pas après des chimères et avec un whisky à la main. « Et j’connais beaucoup de parents, il y en aura bien ici qui les reconnaîtront -on pourrait même faire une copie de ta photo au bureau pour que je puisse l’avoir sur moi. »

Ha, beaucoup de promesses pour une cause perdue, et ça n’était pas sans amertume qu’Ole y songeait. Autant de naïveté suffirait à sortir les morts de terre, et il en connaissait un rayon sur ce sujet. « L’administration ouvre à 9h30, alors je passe à 9h demain, ok ? » L’image de l’interminable file d’attente devant le bureau de Snow White lui arracha un frisson d’horreur. Même en s’y présentant aux premières heures du matin, l’attente serait de toute façon au programme, comme toujours. En espérant que l’adjointe accepte de traiter le cas de Nemo, sans quoi l’intéressé réalisera à quel point l’image romantisée qu’on lui a servi est une connerie. « Parce que je crois pas que t’ai assez de bouteilles pour m’occuper jusque là. » Et il avait surtout assez abusé de son hôte, probablement-- non, sans aucun doute.

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